[follettomalefico]

Questo, si, proprio questo, mi sta annoiando. Mi inoltrerò nel bosco, un giorno di questi... oggi... domani... fra un mese... fra molti mesi... la piazza mi sta stufando.

Vociare, vociare, vociare. Ho un animo cinico. Ho un animo empatico. Il cinico mi dice che son parole al vento di stolti che sanno soltanto ciarlare e io con loro. L'empatico mi fa sentire tanta, tutta, molta di questa umanità che pervade questo brusio.

Il mio ego è diviso, in mezzo. V'è sempre qualcosa, o forse, meglio, qualcuno.


Si, qualcuno. Ed è per loro che abbandonare la piazza è così difficile.

Ma in effetti, non ho bisogno di dirtelo. Se e quando accadrà -odio quel se- tu saprai trovarmi, perché comunque io rimango. Solo, non più in tal luogo.


Sai, con queste parole non si crea niente. E mentre lo scrivo, so di scrivere il vero ed il falso contemporaneamente.

Ecco, si.

p- Con queste parole non si crea niente.